Quase esqueci de como era postar aqui, mas quando alguém precisa de ajuda quanto a livros, preciso entrar em ação.
Então, vamos lá!
Olá Mariana!Fiquei espantado hoje cedo ao ver um comentário aqui, neste antigo blog (o novo é http://sirletras.wordpress.com)."Os malabaristas da vida" realmente é um livro incrível! Não sei de que cidade você é, mas você o encontraria facilmente na biblioteca pública de Rio Negrinho, ou quem sabe, na banca de revistas ao lado da igreja matriz.Tenho contatos com o autor do livro, caso precise de alguma ajuda, fale comigo.
Abraço Mariana e obrigado pela postagem!
P.S.: Espero que veja a tempo este meu comentário.
terça-feira, 12 de agosto de 2008
sexta-feira, 16 de maio de 2008
Novo blog
O Mr Letras evoluiu (não, ele não é um Pokémon) para Sir Letras.
Visite-o em www.sirletras.wordpress.com
Visite-o em www.sirletras.wordpress.com
Adiós!
Mudanças ocorrem.
Sempre.
E este blog está indo embora.
Foi muito bom postar aqui, recebi muitos comentários muitas vezes e muitas visitas também.
Mas chegou a hora de mudar.
O Mr Letras vai-se embora para o WordPress. Lá terei mais funcionalidades.
Ah! E tentarei mudar o nome do blog. Algo mais adulto. Evoluído.
Mudo para Sir Letras.
Obrigado e até mais!
P.S.: Numa próxima postagem eu coloco o link do novo blog. ^^
Sempre.
E este blog está indo embora.
Foi muito bom postar aqui, recebi muitos comentários muitas vezes e muitas visitas também.
Mas chegou a hora de mudar.
O Mr Letras vai-se embora para o WordPress. Lá terei mais funcionalidades.
Ah! E tentarei mudar o nome do blog. Algo mais adulto. Evoluído.
Mudo para Sir Letras.
Obrigado e até mais!
P.S.: Numa próxima postagem eu coloco o link do novo blog. ^^
quinta-feira, 15 de maio de 2008
Tu e eu
Somos diferentes, tu e eu.
Tens forma e graça
e a sabedoria de só crescer
até dar pé.
Eu não sei aonde quero chegar
e só sirvo para uma coisa
- que não sei qual é!
És de outra pipa
e eu de um cripto
Tu, lipa.
Eu, calipto.
Gostas de um som tempestade
roque lenha
muito heavy.
Prefiro o barroco italiano
e dos alemães
o mais leve.
És vidrada no Lobão
eu sou mais albinônico
Tu, fão.
Eu, fônico.
És suculenta
e selvagem
como uma fruta do trópico.
Eu já sequei
e me resignei
como um socialista utópico.
Tu não tens nada de mim
eu não tenho nada teu.
Tu, piniquim.
Eu, ropeu.
Gostas daquelas festas
que começam mal e terminam pior.
Gosto de graves rituais
em que sou o penitente
e, ao mesmo tempo, o prior.
Tu és um corpo e eu um vulto,
és uma miss, eu um místico.
Tu, multo.
Eu, carístico.
És colorida,
um pouco aérea,
e só pensas em ti.
Sou meio cinzento,
algo rasteiro,
e só penso em Pi.
Somos cada um de um pano
Somos cada um de um pano
uma sã e o outro insano.
Tu, cano.
Eu, clidiano.
Dizes na cara
o que te vem à cabeça
com coragem e ânimo.
hesito entre duas palavras,
escolho uma terceira
e no fim digo o sinônimo.
Tu não temes o engano
enquanto eu cismo.
Tu, tano.
Eu, femismo.
(poesia extraído do único livro de poesias do Veríssimo, "Poesia numa hora dessas?!")
sexta-feira, 9 de maio de 2008
O Conhecedor
A primeira condição para se escrever um bom policial inglês, eu sei, é ser inglês, mas isso não me detém. Afinal, a primeira condição para ser cronista do JB é dominar o português e isso também não me detém. Aqui vai mais uma cena do livro que estou escrevendo e que só será publicado quando eu me mudar para Londres, trocar meu nome para Nigle ou Trevor e me dedicar à autoflagelação em algum úmido porão de Mayfair, entre goles de brandy com soda. Leia-se com a apropriada entonação de Eton.
Lorde Graverly passou a caixa de charutos entre os convidados. Do esplêndido jantar que tinha servido sobraram apenas algumas manchas na toalha de linho branco, os copos vazios das três variedades de vinho e um ar de profunda satisfação no rosto de cada um. Era aquele mágico instante que vem depois da retirada das mulheres para a sala e antes de servirem o porto, em que o império floresce de novo sobre a mesa e os homens agradecem a Deus por serem ingleses. Lorde Graverly esperou que todos provassem o porto antes de falar.
- Então - disse o corpulento lorde, apontando para Peter com seu charuto aceso, que ele segurava como um dardo - você é o famoso cientista, expert em manuscritos iluminados da era bizantina e na vida de Mae West, criptógrafo, agente nem tão secreto do governo de Sua Majestade, famoso pelas suas aventuras, inclusive amorosas, maior especialista vivo em peixes tropicais, fluente em dezessete línguas vivas, quatro mortas e duas semiconscientes, detetive amador com a reputação de jamais ter deixado de desvendar um caso, Peter Vest-Pocket?
- Não - respondeu Peter, sorrindo.
- Como não? Me disseram que...
- Sou expert em manuscritos iluminados da era pré-bizantina. O resto está certo.
Todos riram mas o riso acabou em tosses embaraçadas e goles extemporâneos de porto, pois o anfitrião mantivera-se sério. Seus olhos fixos no rosto de Peter eram como duas pistolas prestes a disparar. Lorde Graverly não achara graça.
Era um homem conhecido por duas coisas: sua fortuna e sua crueldade. A fortuna tornara-se menor e menos ameaçadora com o passar dos anos e os impostos progressivos, o que só aumentara a sua crueldade. Lorde Graverly possuía minas na África, plantações na América do Sul, a maior adega particular da Inglaterra e vinhedos na França, mas sua mulher o abandonara e desaparecera para sempre, na certa incapaz de agüentar seus caprichos. Um dia Lorde Graverly desembarcara em Londres, vindo da França, sem a mulher, e ninguém tivera a coragem de perguntar por ela.
Homem de muitos comensais mas pouquíssimos amigos, Lorde Graverly debruçou-se sobre a mesa para dirigir-se ao seu mais recente inimigo. Se sua voz pudesse ser engarrafada teria de ser mantida longe de crianças. Estava carregada de veneno.
- Me disseram também que você é um grande conhecedor de vinhos. O melhor que há.
- O senhor é um homem bem informado, Lorde Graverly.
- E você, meu amigo, é um farsante.
Os outros, que freqüentavam a Mansão Graverly pela comida e plas pequenas generosidades que o anfitrião lhes atirava, de vez em vez, como migalhas, prenderam a respiração. Que homem intragável! Mas Peter manteve-se calmo. Ainda sorria.
- Vou provar que você é um farsante - continuou Graverly. - O vinho que tomamos hoje com o carneiro, e que apresentei como sendo um Saint-Emilion 47, e que você elogiou tão efusivamente, não era nada disso.
Todos os olhos se voltaram para Peter.
- Meu caro Graverly - disse Peter -, eu notei antes mesmo de levar o vinho à boca, pela cor, que não era um Saint-Emilion. Pelo bouquet notei que não era nem um Bordeaux. Tive, no entanto, a decência de não desmascará-lo. Se o senhor quer servir vinho inferior a seus convidados e mentir quanto à sua origem, o problema é seu.
- Isso você está dizendo agora para salvar a cara!
- De maneira nenhuma. Posso identificar o vinho que tomamos. É um produto do seu próprio vinhedo na região de Leporace, uma péssima região para tintos, por sinal. Feito com uvas da encosta leste da colina de Givenchy-sur-Lac, da colheita de 1963, um bom ano para a região em geral mas muito ruim para os seus vinhedos, devido ao solo muito maltratado. Notei, pelo sabor, o excesso de material alcalino no solo. E notei outra coisa.
Lorde Graverly parecia que inchava à medida que Peter falava. Mas Peter não parou.
- Demorei a identificar o que seria esse outro componente do sabor. Foi por isso que me forcei a aceitar outro copo do seu lamentável vinho. Finalmente, identifiquei o estranho sabor. É de osso, meu lorde. Osso humano. De uma pessoa do sexo feminino, provavelmente inglesa e eu diria - mas claro que posso estar errado - da região de Sussex, enterrada ali por volta de 1961.
E todos lembraram que a mulher de Graverly era de Sussex, quase certamente do sexo feminino, que desaparecera em 1961, que o próprio lorde fora o último a vê-la com vida e que, pensando bem, o assassinato não estava fora de questão.
Mas Lorde Graverly mudou de assunto.
---
Essa é uma das crônicas do livro Ed Mort & outras histórias (edição de 1976) do Luis Fernando Veríssimo. Consideravelmente, acho um dos melhores escritores do Brasil e agora, ele tornou-se um amigo para mim, mas um amigo mesmo. Há quase dois meses que estou mantendo contato com ele.
Dentro em pouco, vocês saberão porque.
Lorde Graverly passou a caixa de charutos entre os convidados. Do esplêndido jantar que tinha servido sobraram apenas algumas manchas na toalha de linho branco, os copos vazios das três variedades de vinho e um ar de profunda satisfação no rosto de cada um. Era aquele mágico instante que vem depois da retirada das mulheres para a sala e antes de servirem o porto, em que o império floresce de novo sobre a mesa e os homens agradecem a Deus por serem ingleses. Lorde Graverly esperou que todos provassem o porto antes de falar.
- Então - disse o corpulento lorde, apontando para Peter com seu charuto aceso, que ele segurava como um dardo - você é o famoso cientista, expert em manuscritos iluminados da era bizantina e na vida de Mae West, criptógrafo, agente nem tão secreto do governo de Sua Majestade, famoso pelas suas aventuras, inclusive amorosas, maior especialista vivo em peixes tropicais, fluente em dezessete línguas vivas, quatro mortas e duas semiconscientes, detetive amador com a reputação de jamais ter deixado de desvendar um caso, Peter Vest-Pocket?
- Não - respondeu Peter, sorrindo.
- Como não? Me disseram que...
- Sou expert em manuscritos iluminados da era pré-bizantina. O resto está certo.
Todos riram mas o riso acabou em tosses embaraçadas e goles extemporâneos de porto, pois o anfitrião mantivera-se sério. Seus olhos fixos no rosto de Peter eram como duas pistolas prestes a disparar. Lorde Graverly não achara graça.
Era um homem conhecido por duas coisas: sua fortuna e sua crueldade. A fortuna tornara-se menor e menos ameaçadora com o passar dos anos e os impostos progressivos, o que só aumentara a sua crueldade. Lorde Graverly possuía minas na África, plantações na América do Sul, a maior adega particular da Inglaterra e vinhedos na França, mas sua mulher o abandonara e desaparecera para sempre, na certa incapaz de agüentar seus caprichos. Um dia Lorde Graverly desembarcara em Londres, vindo da França, sem a mulher, e ninguém tivera a coragem de perguntar por ela.
Homem de muitos comensais mas pouquíssimos amigos, Lorde Graverly debruçou-se sobre a mesa para dirigir-se ao seu mais recente inimigo. Se sua voz pudesse ser engarrafada teria de ser mantida longe de crianças. Estava carregada de veneno.
- Me disseram também que você é um grande conhecedor de vinhos. O melhor que há.
- O senhor é um homem bem informado, Lorde Graverly.
- E você, meu amigo, é um farsante.
Os outros, que freqüentavam a Mansão Graverly pela comida e plas pequenas generosidades que o anfitrião lhes atirava, de vez em vez, como migalhas, prenderam a respiração. Que homem intragável! Mas Peter manteve-se calmo. Ainda sorria.
- Vou provar que você é um farsante - continuou Graverly. - O vinho que tomamos hoje com o carneiro, e que apresentei como sendo um Saint-Emilion 47, e que você elogiou tão efusivamente, não era nada disso.
Todos os olhos se voltaram para Peter.
- Meu caro Graverly - disse Peter -, eu notei antes mesmo de levar o vinho à boca, pela cor, que não era um Saint-Emilion. Pelo bouquet notei que não era nem um Bordeaux. Tive, no entanto, a decência de não desmascará-lo. Se o senhor quer servir vinho inferior a seus convidados e mentir quanto à sua origem, o problema é seu.
- Isso você está dizendo agora para salvar a cara!
- De maneira nenhuma. Posso identificar o vinho que tomamos. É um produto do seu próprio vinhedo na região de Leporace, uma péssima região para tintos, por sinal. Feito com uvas da encosta leste da colina de Givenchy-sur-Lac, da colheita de 1963, um bom ano para a região em geral mas muito ruim para os seus vinhedos, devido ao solo muito maltratado. Notei, pelo sabor, o excesso de material alcalino no solo. E notei outra coisa.
Lorde Graverly parecia que inchava à medida que Peter falava. Mas Peter não parou.
- Demorei a identificar o que seria esse outro componente do sabor. Foi por isso que me forcei a aceitar outro copo do seu lamentável vinho. Finalmente, identifiquei o estranho sabor. É de osso, meu lorde. Osso humano. De uma pessoa do sexo feminino, provavelmente inglesa e eu diria - mas claro que posso estar errado - da região de Sussex, enterrada ali por volta de 1961.
E todos lembraram que a mulher de Graverly era de Sussex, quase certamente do sexo feminino, que desaparecera em 1961, que o próprio lorde fora o último a vê-la com vida e que, pensando bem, o assassinato não estava fora de questão.
Mas Lorde Graverly mudou de assunto.
---
Essa é uma das crônicas do livro Ed Mort & outras histórias (edição de 1976) do Luis Fernando Veríssimo. Consideravelmente, acho um dos melhores escritores do Brasil e agora, ele tornou-se um amigo para mim, mas um amigo mesmo. Há quase dois meses que estou mantendo contato com ele.
Dentro em pouco, vocês saberão porque.
quarta-feira, 7 de maio de 2008
Um oceano de esquisitices
É assim que se intitula a seção "Mente Aberta", da edição da revista Época desta semana. Trata-se de mais um lançamento que provavelmente atingirá o topo, pois quem não se interessaria em ler sobre uma mulher (chamada Oceane), que percebe que sempre quando sai de casa e retorna, volta mais estressa, com mais preocupações. O que então ela decide fazer? Ficar em casa. Sim, simplesmente ficar em casa, observar o acontece no mundo somente com a Internet, fazer festas nos próprios apartamentos (os dois no mesmo prédio, é claro).
Eis um pequeno trecho:
"Eu ia para o metrô, quando vi uma mulher ziguezagueando na calçada com um enorme bolo de casamento de três camadas. Fiquei perplexa, pois sabia que não havia confeitarias na vizinhança. Perto dali não havia estacionamento ou portas para onde ela pudesse estar caminhando. Por mais implausível que fosse, parecia que ela estava levando o bolo de casamento para um passeio com dificuldade considerável. Mais implausível ainda foi que, quando emparelhamos, ela me deu um pontapé lateral no estômago. O chute doeu muito, e eu me curvei. A mulher e o bolo foram em frente. Não foi só por causa disso que eu desisti de sair. Mas isso foi o ponto final numa sentença longa e desagradável. Eu vinha notando, havia certo tempo, que sempre voltava para casa mais mal-humorada do que saíra. No mínimo estava cansada, mas quase sempre furiosa por causa de algum abuso."
Interessante não?!
sábado, 3 de maio de 2008
Parabéns para mim!
Hoje completo 19 invernos.
E o que aprendi em todo este tempo? Que a vida é cheia de mal-entendidos e que precisamos ser sinceros para perdoá-los. Mais sinceros ainda para dizermos o que pensamos. Se magoamos, devemos saber como confortar.
Nesses 19 anos, as pessoas devem saber de uma coisa: não sou de guardar mágoas. Também não sou um monstro insensível.
Nesse aniversário, quero como presente, que as pessoas tenham compreensão.
Assim como eu tenho.
E o que aprendi em todo este tempo? Que a vida é cheia de mal-entendidos e que precisamos ser sinceros para perdoá-los. Mais sinceros ainda para dizermos o que pensamos. Se magoamos, devemos saber como confortar.
Nesses 19 anos, as pessoas devem saber de uma coisa: não sou de guardar mágoas. Também não sou um monstro insensível.
Nesse aniversário, quero como presente, que as pessoas tenham compreensão.
Assim como eu tenho.
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